Calcetines blancos — kobo73

La muerte no lleva arrugas en la camisa, ni calcetines blancos. Es puntual cuando quedamos, y una vez, quise adivinarle una mueca de empatía. La muerte habla de usted y miente para disfrutar ser la única verdad en los telones que decapitan la obra. La muerte se ha cruzado contigo en el semáforo. Una avería […]

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Reblogueo

Constitución — kobo73

Constituyeron los días de ayuno y las noches de estrellas impares. La democracia balbuceó la tabla del Uno, y ya superamos el desastre del 98; obreros con Tshirts, con un Naranjito gordo y pesoísta, limpiaban los excrementos de las ecuestres esculturas del Generalísimo superlativo. Constituyeron el harén del rey y la NATO con misiles sabor […]

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Canción del abismo — kobo73

Entre bocas entreabiertas al manjar y su esclavitud insondable, entre comensales que murieron de inundación suicida, entre el patíbulo de miradas con paladar enfermizo e ignorante, entre el espejo asesino que te insulta por ser gorda, todavía queda tu fantasma, sábana a la espera del leve huracán. El vender tu cuerpo al azar y el […]

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El sollozar del hambre — kobo73

Donde la tregua dormita, siempre es trece y martes. Al ahorcando llaman árboles, quien nos dispara mata su risa. Donde la guerra vomita hombres del no tiempo, ángeles borrachos levitan sobre salmos que aúllan viento. Donde dormita la tregua, se despiertan los volcanes en mil noches de sultanes asesinos, el hilo se hace rueca. Donde […]

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Antonio o el teorema de la muerte — kobo73

“Cuando lo que no encuentras es la fórmula matemática de vivir”

Antonio intuía que era el hazmerreír de aquellos alumnos aún floridos en acné y esperanzas sin letra pequeña. Solía perder las copias de los exámenes, o dejar caer las gafas cuando la pasión por la enseñanza lo dominaba y acababan rotas por sus zapatos de cordones desiguales y de distinto color, consecuencias todas de su […]

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Telediario — kobo73

Pensar está mal visto…

Nos persignamos antes del telediario. Un señor que no nos conoce nos dice allí cómo hay que odiar al prójimo. Los catalanes van al infierno, donde el catalán está prohibido hasta en lenguaje de signos. Assange es un malvado come sueños, un señor peligroso que juega a la ruleta rusa con la NATO. No ganan […]

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Incoloro y silencioso — kobo73

Siempre intentaremos que nuestrs hijs mantengan la mirada llena de colores y los oídos de canciones.

El abismo, Naima, es incoloro y silencioso. Algunos nacen allí. Otros lo crean. Nadie se preguntó nunca cuántos arcos iris puede vomitar un padre, cuánto gritar soportan sus piernas. Nosotros jugábamos a ser camino, con los ojos abiertos, pero la miseria sabe siempre más y crea malahierba con ojos y dardos.

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